martes, 16 de noviembre de 2010

Presentación del libro Poesía para la Supervivencia, con Preludio del Rodri Ormaechea

No resulta simple una descripción del autor que capte en pocas palabras la esencia peculiar, la forma única de vivir y escribir de este personaje llamado Germán “Pebete” Ormaechea.

Nacido en abril del 83´ en las duraznenses riberas del Yi, recibió de pequeño su apodo por su parecido físico al emparedado animador de fiestas infantiles. Deportista incansable probó el karate, la ingratitud del puesto de arquero de baby fútbol y deleitó con su amor por el básquetbol.

Celebrador de la amistad y la familia, su facilidad para reírse de sí mismo y cultivar vínculos lo ha hecho un personaje único, entrañable. Ambidiestro para risa y lágrima como comunicación manifestó desde siempre avidez por aprender de todo y todos.

Esa curiosidad lo impulsó a dar una vuelta por la vida, convencido que el mundo está lleno de amigos por conocer, de anécdotas a coleccionar. En estos periplos asoman versos con los cuales hoy nos encontramos.
Su estilo propio de escribir es simplemente el reflejo de una forma única de existir el autor nos regala su poesía para la supervivencia. Ésta incluye recetas de mundos nuevos, condimentando historias de conocernos, viajando en el asiento del acompañante por su universo.

Nos invita a compartir su forma de seguir coleccionando nuevos viejos amigos, compartiendo sueños y desvelos, contando de donde viene, construyendo con nosotros hacia dónde va.

Rodrigo Ormaechea


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lunes, 20 de setiembre de 2010

Sierra de Córdoba, Chamanismo, Ciudades intraterrenas

Salí a dedo a la sierra con rumbo posible a San Marcos Sierra, La Rioja, Catamarca o cualquier lugar que se llegué en camión desde una estación en los suburbios de Córdoba. Tenía destino en San Marcos Sierra, o eso parecía ser un posible destino. En la estación me levantaron bastante rápido llevándome hasta Cosquin a un puente donde pasaba un Río que bajaba por las piedras de los cerros. Ahí desplegué guitarra y comencé a tocar, es posible que cuando vean la guitarra se incrementen mis chances de ser llevado, de hecho ahora que lo pienso cuando estoy en la ruta soy como un dedómetro continuo analizando movimientos de autos, reacciones mías y ajenas ante imagen, gestos y disposición de objetos.


Hice un dedo del cual me gustaría recordar cara, nombre imposible, que me llevó hasta la Falda. Paseando por regiones serranas que elevan el espíritu del viajero. En la Falda me clavé como 3 horas, que después resultaron ser estratégicamente vitales. Ya muerto de hacer dedo en una estación en la que de rato hacía dedo y escribía el navegante (pequeños autobomobos subliminales sublinguales como este son esenciales para la promoción propia) en los tiempos libres. Pregunto a un auto y me dice no voy pa donde querés ir pero te arrimo a un lugar me dice hasta ese momento un buen valor de ahí. En el camino hasta la casa charlando me dice que es de Couch página por la que a veces me aloja gente muy macanuda en mis viajes, dispuesta a abrir su hogar hasta ese momento desconocido, para transformarlo en un amigo. Y cuando me estaba por bajar le digo, Che y vos no te animás a alojarme hoy de noche, lo agarré medio sorprendido, - bueno dale-.


La casa del Mati es en la Falda de un cerro, un lugar donde uno se olvida de las luces de neón en un marco de madera duende para charlar y cliquear de energía urbana a serrana. Mati es un amigazo con la complexión corporal del hormiga Alzamendi pero más robusto, siempre dispuesto a la sonrisa y a cualquier propuesta culinaria, agraria o existencial. Vive con tres perros y un bosque. El Mati vive hace como 30 años en La Falda, nació en Rosario pero a los ocho años sin decirle nada lo sacaron los viejos en una frazada en y salieron a la ruta directo a las sierras de Córdoba refugio de muchos, cuando había un puesto policial, se terminaba la carretera y el camino era el campo traviesa. Su casa fue un lugar que luego en el viaje sería base en 3 ocasiones, las dos veces que jugué al frontón en mi vida fueron acá, en un viejo hotel. Que deportón el frontón, me encantó, cada paletazo es un fogonazo de energía lanzado por el brazo, una especie de aduken. Al otro día lo ayude a transplantar a maceta unas canás, uno de las varias prácticas agrarias de este viaje. Descansé mucho, hay veces que uno no sabe porque está tan cansado, que quiere dormir un sueño fantástico, donde el cuerpo se regenere a la par del mundo haciéndose un lugar que de gusto habitarlo, levantarse conectado al devenir de la materia. Esto sucedió y el mundo brilló como el sol de la mañana bañando despacito a los cerros.
El Mati y su compañera Luna madre de Osa.









Me fui a Capilla del Monte a la casa de un chamán que era el suegro de Marcelo, un amigo músico de La Falda al que conocí una noche. Apenas llegué cargado comencé a dirigirme con las mochilas para el Faldeo, lugar donde están la mayoría de las casas naves.







La Toma (Capilla del Monte)



En camino paré en una casa donde había una pareja sentada sobre un mantel violeta con llamitas, seguramente procedente de Bolivia, me invitaron con un vaso de agua, luego con unas galletitas con semillas de lino y un mate. Marisol y Catriel son una pareja de esas que resplandecen con luz unitaria, Mari profesora de yoga, cada vez que me veía me convidaba con algo como esas tías, madres y abuelas entrañables que nos demuestran el amor dándonos de comer, creo que algo de eso también herede en mi gusto por la cocina. Catriel luego de algunas charlas ese día y el siguiente, reveló conceptos bastante novedosos para mi, el lenguaje Irdin lenguaje que hablaban los primeros visitantes que llegaron a la tierra, este lenguaje que toma las frecuencias que irradian los objetos sería una de las raíces de los primeros lenguajes como el sánscrito, también habría influenciado el griego antiguo y el latín. Las ciudades intraterrenas, ciudades que se encuentran bajo ciertos puntos de la tierra, Erks que es una de ellas se encuentra bajo el cerro Uritorco que queda en Capilla del Monte donde me encontraba ahora, aquí un mapa. Las frecuencia solfeggio, frecuencias sanadoras, conocidas por los monjes practicantes del canto gregoriano, se asocian a la frecuencia de cada órgano, por el efecto de resonancia un sonido hace resonar otro a la misma frecuencia, cuando un órgano está enfermo modifica la frecuencia, volverlo a la anterior es un camino a la sanación.



Esta pareja amiga me regaló una chakhana o cruz andina que ahora llevo en mi cuello y representan entre ortas cosas El principio de la correspondencia; la relación vertical entre la parte final superior e inferior de la figura; el principio de la complementariedad; la relación horizontal entre la izquierda y la derecha; el curso cíclico del tiempo: las extremidades de la figura en conjunto forman una rueda que gira.



Fui con un titiritero Entrerriano que se llamaba Carlos que luego visitaría para conocer a esos personajes y su mujer poetisa, veterano artistas de la vieja guardia. Aquí probaría las tortas con harina de algarroba, una harina dulce extraída de la vaina de este árbol. En su juventud viajarían en una combi floreada por la Argentina y América.


Luego subí un poco más las calles de tierra y me encontré con un veterano al que le pregunté si se llamaba Eliseo y me dijo que si, iban para el pueblo con su pareja Marina ser dulce que habita la falda del uritorco. Eliseo es un chamán que fabrica instrumentos con madera que recoge por la vuelta, desde djembes hasta tambores guerreros, charangos, flautas, quenas, shakuhachis (flautas japonesas). Con él compartí muchísimas charlas, comidas y por último un taller de chamanismo donde a través de música me llevo a hacer un recorrido por asuntos vitales luego de que Mariana me llevara a un estado de relajación total a través de algunos ejercicios de yoga.


En su casa reinaba la oscuridad por la noche, casi sin luces y la luz casi total por el día entrando por todos los rincones, allí coloqué mi carpa de forma que veía la luna salir por el Uritorco y la podía observar casi toda la noche, de día los primeros rayos del sol entraban a calentar mi hábitab y a llenarme de energía.
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sábado, 11 de setiembre de 2010

Cordobeando la vida. Guasos Culiá

Córdoba una ciudad donde los monjes de piedra lloran, suena un arpa en las calles céntricas y por sobre todo no se le debe disparar a los autos.





Llegué a lo de Facha muerto después de tomarme dos ómnibus,  deseando que hubiera alguien en su casa porque no me había podido comunicar con él. Siempre predico con ir ligero de equipaje porque como dice Alfredo son más largos los caminos pal que va cargau de más, pero en este viaje llevo demasiada cosa lo unico indispensable es pantuflas, sunga, bermuda y abrigo.
 
Cuando hablé con el Fabri me dijo que tocaban en un teatro, así que a la hora indicada me tomé el ómnibus y arranqué a ver mi riojano amigo, al que siempre le digo que vengo a Córdoba a escucharlo cantar, ya que su voz y pasión pa canta ha sido uno de los responsables de mi amor por la chacarera y la zamba, uno de esos guitarreros que siempre está dispuesto a hacerla sonar todo el tiempo que las amistades y el corazón lo pida. También a todo esto que el Fabri cantaba, Dahiana su pintoresca y picaresca novia me enseñaba algo que todo ser que entre a la Argentina debe saber, bailar una chacarera. Por ahí en su repertorio salió un joyita que pedí que me la repitiera todas las veces que lo vi con una guitarra, Biromes y servilletas de Maslíah, nunca se la había visto tocar a alguien.

Por otro lado está el Facha Fata  Fatala violero antológico de cualquier roda, una aire a Omar Shariff en sus otomanos ojos, experimentador de todo estilo que esté a su alcance, bailador de cuarteto de musculosa blanca como introvertido soleador jazzero en un tema de Charlie The Bird. Nómade de ciudad, en continuo movimiento, siempre con el pincel pronto.



El Fabri mirando alto duelo de Winning Eleven entre Lucho y Facha, atrás Miles Davis se lamenta de un gol errado 
En Córdoba se da algo que debe ser una tendencia más general pero yo la comencé a ver en Enero de este año, las movida cultural gitana principalmente musical, los Dj gitanos como el Javi, también conocido como Chico Parany (en el mítico mundo de la realidad) cuando se sube al set, otro de mis (contrario de huésped) de mi casa Cordobesa. Música Partisana y cumbia colombiana, en esta oportunidad me regaló un pantalón gitano de antología me tienen que ver, en el cielo con la alfombra voladora. Al javi ya le corté el pelo dos veces en este año,  la primera vez le hice una gota que podía interpretarse (más de mi agrado por cierto) como Africa, con el Sur contra la frente. Porque también soy peluquero, y corto el pelo gratis, así que cualquiera puede pasar por casa, pero con el merecido respeto a tan milenaria profesión. Si alguien tiene el cepillo blanco con talco se lo compro.   

Ahora se sumó el animal del Dani un máquina Brasileña de absorción de conocimientos, doc de Gestalt Cultural o Gestión Cultural, que está mas o menos en todos los proyectos que se mueven en Córdoba y si no está quiere estar, y multiplica el tiempo hasta límites desconocidos.

Lucho Dalbo porteño casi de caricatura, soñador cada día un sueño distinto, dos tablas en dos hicimos con un Gancia en el Porche (gran palabra, salve Porche!) mientras un tal chiquito Torres que andaba con un amigo mudo y hacía sus cuentos heroicos, entre toda la verborragia rescato, “porque lo que tiene que habe en un baile son buenos cuulo, sin eso no hay nada” en 100 años proverbio popular.

Por ultimo mi amigo y primero que nos recibió en nuestra primera experiencia dedística con Caíto en el 2007 nuestro querido amigo Chino, muy recordado por un extraordinario guiso de arroz que me llevó al conocimiento del comino. Tucumano sangre originaria entre otras, bailarín folklórico, un tipo para charlar días seguidos.



Con él fuimos a la Peña en la Ciudad universitaria, donde estaban los otros gurises. Probé mi chacarera, la baile decorosamente para dejar el apellido en lo alto. También se me vió en algún trencito manejando la locomotora. Yo estaba un rato con el Chino otro con el Facha, Fabri, Pelado, Burbuja, Chicho  y Lucho Dalbo en el medio me lo encontraba, hacía tiempo que no veía a alguien encararse tanta mina, lo que se podría decir deskarado con K, como el disco de la Vela, no esperaba que la que no le dio bola se fuera para encararse la siguiente, sin ese tiempo perdido llegaba a la casi totalidad de mujeres conversadas. Otra imagen es el Chino bailando una zamba con la pasión puesta en el pañuelo y la mirada, y el Facha cantándole a uno de los cantantes en gran estadio etílico “Y Ya lo ve, y ya lo ve es del Folklore el Luis Miguel”. Luego vino Rúben Patagonia un guaso (hombre en Cordobés) indígena de la Patagonia muy conocido con sus canciones, ayer anduve en un auto en el que escuchábamos un tema con Iorio y Gieco, por lo que parece que el hombre es respetado.

Por último me hice muy amigos de dos valores tomando un mate en una plaza, cerca de la casa de los gurises, una plaza donde se ve todo Córdoba desde arriba que se llama Parque de las Naciones, también visité el Parque Sarmiento con el Lucho Dalbo estábamos buscando unas ceremonias con instrumentos de vientos largos y tambores que nunca encontramos, por lo que nos comimos unas mandarinas y charlamos.

Última noche nos fuimos para la casa del Ruffo Cruz que con su bandoneòn acompañado de la batería de tachos de Nicolino Noches, un rico saxo y la viola de Fatala, se tocarían ese Hip Tango Chicano Hop, Hip Tango Chicano Hop, Hip Tango Chicano Hop, que la medusa que degusta flor sagrada sabe aprovechar. Me llevé un souvenir para el viaje.



De Córdoba no recordaré más cosas, días de Paraganjah y con Flor quiero.
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sábado, 4 de setiembre de 2010

De Rosario a Córdoba cuantas leguas quedarán?

De Rosario a Córdoba puse dos días aunque no son tantos kilómetros, salí de Rosario en Bondi hasta una estación de nafta en las afueras, ahí no pasaba ni el loro, aunque aproveché para comprar unas barras de azufres ya que he estado un poco contracturado (cargué de más la mochila, clásico error de viajero). Una de las búsquedas en este viaje una postura sana de columna, cuerpo y vida. Ahí me tomé un ómnibus hasta Funes, donde estuve prácticamente tres horas, sin que me levantara nadie ya que la estación quedaba en el medio del pueblo y nadie iba para allá, aproveché a tocar bastante la guitarra. Entré a una panadería a comprar algo de comer, me quedé charlando con las panaderas, que me regalaron el almuerzo dando un envión anímico necesario en el poco fructífero día de dedo, horas de sol y aburrimiento siempre dan lugar a pequeñas emociones positivas.


Bondi hasta Roldán 7 km, y a los semáforos, ahí me levantó un repartidor de golosinas, que vivía en Carcarañá,  me contó de las fumigaciones que se realizan con agroquímicos, y de cómo ha traído cáncer y malformaciones, “El agua es intomable, la gente parece dormida” decía. Me acordaba de los primeros viajes que hice sin padres con permiso de menor fuera del país a jugar al Básquetbol a Carcarañá, los encuentros de minibásquetbol donde había gurises de toda América. Nos quedábamos en casas de chiquilines de ahí. En una oportunidad me quedé en una casa muy humilde, hecha de chapa, creo que fue mi primer contacto con la pobreza económica, allí le pedí al Troco (legendario profesor de básquetbol y de valores) que me cambiara, a lo que recibí una negativa muy instructiva que con el tiempo tomó un interesante valor. La anécdota me fue recordada unos años atrás por gente del Club Malvín porque parece que yo le decía "Pero troco en el baño hay moscas", hoy por hoy uno sabe que donde el corazón es grande, uno se siente en su casa, y que hasta en el Palacio de Versalles uno se puede sentir un perro solitario.

En Carcarañá terminando la tarde, la pistera que ya era amiga luego de estar un rato ahí charló con un camionero y le dijo que era el primo  General Roca, chequeada de mails y atrás tenía un camionero, “Disculpá soy uruguayo, periodista y estoy haciendo un viaje por Argentina, yendo para el norte vos por casualidad no vas para Villa María”, vamo arriba dijo. Ese es mi discurso base, después hay variaciones acorde a la circunstancia, he sido biólogo, científico, cineasta y maestro, disciplinas relacionadas conmigo de alguna forma u otra.

Llegué a la estación dejé las mochilas al cuidado de los empleados y me fui a comer a un parador donde me comí un platazo de tallardos con tuco estofado, salí casi rodando ya que estoy con el estómago bastante chico ya que como poco en ruta y en viaje en general. Cuando uno puede controlar esas necesidades se hace independiente y capaz de internarse en lugares agrestes con pocas provisiones.

Desde la primera vez que andaba por las rutas argentinas me llamó la atención los altares rojos repletos de banderas rojas, velas y ofrendas. Estas ofrendas son destinadas a Gauchito Gil, un héroe de los pobres, un Chueco Maciel, un Robin Hood, un gaucho matrero que robaba a los ricos para darle a los pobres de Corrientes. Los camioneros lo reverencian y le prenden una vela, como la tradición de los arrieros  de los que descienden les dicta. La otra deidad de la ruta es la Difunta Correa, se suelen encontrar altares con fotos de ella e infinidad de botellas de plástico con agua, fue una mujer que murió en el desierto yendo de San Juan a la Rioja a buscar a su marido que peleaba en la guerra, muere de sed pero logra salvar a su hijo protegiéndole del sol y dándole la teta que se mantuvo con leche hasta que fue encontrado vivo el bebé.



Como no tengo reloj cuando duermo en las estaciones, me despierto y me levanto generalmente a las 5 de la matina, ese día me desperté y miré el reflejo de la luz de neón en la carpa y me pareció ser día pero eran las 3 y media de la mañana, aproveché pa pedir a un camionero, que se ofreció a llevarme a Córdoba, dentro de una hora, me senté a esperar y me vi la peli del cirujano negro que pasa de ser ayudante de cirujano a médico de primer nivel, cuando terminó el camionero que masticaba coca sin parar me hizo seña y me llevo a destino.
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miércoles, 25 de agosto de 2010

Rosario 1

Rosario es un polo cultural y de belleza que respira arte y sed de conocimiento parecería que en cada persona está latente el amor al arte y el conocimiento. En esta ciudad encontrè caminos, aperturas a la intervención artística cualquiera fuera, cuna de Guevaras, Olmedos, Fontanarrosas, Páez, etc.

Los cuentos de la Buena Pipa banda de los dos Bonfattis que no viven en mi casa rosarina, es una propuesta que según un seguidor se podría definir como la mezcla de Freddie Mercury y Mafalda. Performáticas psicodelias, mujer que da a luz a un Buda, marionetas salidas de carnavales mejicanos, gente danzando en paños. Por motus propio tocaron en la cana de Rosario.

 

Me enamorè de Rosario en esta oportunidad comenzando por la casa que me hospedó como hermano, hijo y nieto. Comencé a meditar venir a esta casa cuando el Pj me mostrò este videíto donde la gran Edelmira, artista y cantora de todas las horas, que en mi estadía me deleito con varios tangos y polcas, hace un papel actoral de máximo nivel, es simplemente imperdible, la mejor invitación que he visto en mi vida.




El Colo en una charla trasnochada en el hostel en el que labura, mientras charlabamos dibujaba algo que le parecía gracioso que le llamara macacos. Es su amansa loco, para calmar la ansiedad de estar quieto, casi sin mirar iba haciendo imágenes que se relacionaban con la charla de alguna manera. Le pregunté si me regalaba alguno, y me dijo que me los llevar todos, sino iban a la basura, cientos de estos nacen y mueren en una noche de laburo.




En un momento iba por un puente sobre el cual se ve el Paraná hidra de cien brazos, uno atrás del otro con islas en el medio, cantaba Mateo y yo cantaba con él, paso por al lado de un hombre de bastón y dificultad para caminar, -cantando Mateo con un mate bajo el brazo, más uruguayo podés ser?- Jorge se presenta como Jorge. Periodista de una instrucción asombrosa, maneja una interesante intersección entre las más novedosas teorías del campo científico y el resabio de sabidurías filosóficas teológicas milenarias. Tiene hemofilia, por eso vive en Rosario, porque su remedio sale como dos lucas v, precisamente por esta razón recurría en Baires al mercado negro de medicinas. Allí los fabrican sin ningún tipo de regulación, no tienen controles, así que un tiempo atrás una dosis para vivir en mal estado, o mal diseñado, lo tuvo al borde de la muerte y le dejó las visibles secuelas, sabe que producir cada uno de esos medicamentos cuesta 25 dólares, habla de las patentes de medicamentos como un negocio muy turbio . Mundo en una persona o Jorge, iba a una charla de Leonardo Boff sobre la realidad del agua y sus perspectivas, en el colorido anfiteatro semicircular del Centro Cultural España. Los primeros minutos habló el perfecto presentador de una protocolar cena de cubiertos de plata, un hombre de cerámica que no paró de inflar a los participantes y hablar de títulos honoríficos que se le iban a entregar a Boff. Luego salío el rector a hablar de la universidad y lo honrada que estaba ésta de un ilustre bla bla bla….saraseando en su propio favor. De pronto irrumpe una masa de activistas versus el Rector con cánticos de estadio, cantándole al impecablemente trajeado de pecho inflado, que seguía habando como si hubiera un silencio funebre bajo su voz, sonrío, parte del público pide silencio. Luego de un rato convencen a la turba animadora que arranque, el último en irse le grita –Ladrón-.



El pacífico teósofo Boff, arranca su charla celebrando la democracia, y surge un espontáneo aplauso democrático. La charla aportó posibles aperturas al tratamiento del agua y como combatir los abusos de las empresas privadas al patrimonio de vida de líquido vital. También conocí a un señor de prominente barba blanca con más poderes que Gandalf maestro en danzas circulares, que me invitó a pasar por el planetario al otro día para participar en el círculo danzante. Nace esta espiritual disciplina de una agrupación de danzas que se bailaban en círculo alrededor del mundo. En el planetario al día siguiente bairlamos de Grecia, Macedonia, Kenia con sus respectivas músicas. Allí después de transitar ese baño de paz corporal, nos fuimos con Jorgelina una maestra y payasa de Venado Tuerto (gran nombre de ciudad) creadora de una Fábrica de sueños y Jorge que nuevamente aparecía en escena, tomamos un café con leche y contamos nuestro momentos actuales, nuestras dudas existenciales al día de hoy, como si la voz fluyendo como el mar y transitando caminos inesperados se transformara en nuevo recorrido, así fue a corazón abierto, nos sentimos plenos de compartirnos, nuestra payasa se subió a una fuente y nos contó un cuento, recité una poesía, hablamos del sonido y como curar con él.


En casa Bonfatti cada noche fue de guitarreada, cantos y danzas, el Lucho descubriendo la pasión por la murga uruguaya guitarreándola, toqué Mi Semilla varias veces, única canción que me atrevo a cantar y tocar con la viola aunque suene a perro pulgoso, vengo en visible mejora con eso. También hice un Strogonoff, el domingo al mediodía, luego mostré el avance del documental que estamos llevando adelante con Caíto a Marita madre, que organiza un festival de cine anciano en abril, y estamos todos invitados. Hasta la próxima entrega.
 
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viernes, 13 de agosto de 2010

Dedos son dedos

 I´m gonna stop wasting my time
Sad Song, Lou reed


Sali hace dos días, mate por medio con mi amigo Quito que por segunda oportunidad, me hace de flete hasta mi primer pitstop o boxes. Primer destino Petrobras nueva por ruta 1 (atenti al pique), gran punto para comenzar a hacer dedo para la República Argentina. Ahí camión de pili, primer destino ciudad de Young, almorzar en la casa de Victoria, amiga oriunda del joven young (véase el ingenioso juego de palabras entre young y joven, es que manejo fluído otras lenguas).


Gran guiso de por medio, casa pegada a la vía del tren, salimos a caminar la vía, mirando los árboles, los ruido e los bicho, los apereá (un cuis más macanudo). La conversación abordó temas tan interesantes para el joven de hoy como viajes astrales, civilizaciones extraterrestres y la posible comunicación con ellos, bioconstrucciones, regresiones para conocimiento de vidas anteriores y proceso de producción del chorizo seco para consumo familiar.
Luego de una siestita en el pasto al sol me llevaron hasta la petrobras a la salida, che podría poner unos mangos la Petro no? ya la nombré dos veces,  ahí estuve un rato razgando la guitarra, hasta que un gauchito laburante de las forestales, que tenía la versión del libro de las mil y una noche gauchezco, me llevo hasta el Paysa. Ahí me fueron a buscar a la pi (señor, no de publicidad gratis, no tiene que ser plata puede ser un puesto administrativo que gane bien) de Paysandú la Maca y el Pelo, me esperaba el Tobi, gran personaje familiar que valdría hacer varios artículos solo de él, con un asadito a las brazas bien de chimichurro que hizo al delirio de los presentes. Se charla de País Vasco y el pueblo de Entre Ríos llamado Urdinarrain que significa Pez Azul, la mujer que tiene visiones de la vírgen en Salta, e historias de perros y gatos conocidos por nosotros.

Antes de ayer me desperté a las cuatro de la matina preso de una revolución estomacal producida por sobredosis de asado, me tomé dos té negro con limón y uno de manzanilla, mandé mails para amigos de amigos pidiendo asilo en Rosario. Tomé un bondi de mañana, primero del viaje, desde la heroica, hasta el cruce de ruta que va a para Santa Fe, en este viaje me acordé mucho de Caíto, vieja compa de aventuras. En el cruce de rutas me levantó un veterano que estaba investigando el tema de los ovnis desde que estaba jubilado. De acuerdo a la información que he recabado hasta ahora andan presentes por varios lados, todavía no me comunico con ellos, pero aspiro a hacer contacto en este viaje, si alguno quiere que les pase un mensaje me avisa.
Otro dedo era un ingeniero muy macanudo con el que paré en unos silos en el pueblo Lucas Gónzalez, Marcelo me tiró grandes piques del norte argento y me dejó en Nogoyá, en la farmacia Ormaechea. Yo a esta farmacia la había visto en otro viaje de pasada y me había llamado la atención, así que caí por ahí. Le dije al vendedor que era Ormaechea de Uruguay, y no pareció llamarle la atención, en Nogoyá Ormaechea es lo que un Johnson en Los Ángeles, un Trujillo en Venezuela o un Lee en China. por lo que no pude ni hablar con el tipo. También era de mi conocimiento que había un Germán Ormaechea, y comencé a preguntar, luego de frecuentar a varios Ormaechea, me encontré con Germán Alberto Ormaechea.  De complexión robusta un poco barrigón, tranquilo y con una barboza importante. En la pared blanca del cuarto había pintado una calavera de Iron Maiden con fondo espacial, un gardel bastante enflaquecido por la cocaína y "Punto Rojo" escrito en letras rojas bien estilizadas. La tarde de ayer acompañados por Úrsula la doberman charlaron bajo el pino de una plaza los Germán Ormaechea.  De noche en la casa se tomó un vinito y se dió rienda suelta a la guitarreada, algún rockete, algún flolklorito y Colombina que gustó mucho, luego la noche se puso áspera con la del Diego, y decidí irme a dormir para emprender viaje por la mañana.


Hoy me vine en un camioncito hasta Rosario que me levantó en nogoyá y me vine pa lo del Leo Bonfatti, personaje que se colara en algún cuento del PJ Martínez gran amigo de Durazno, y que me había dicho que no podía dejar de conocer a semejante baraja. Este video es la gente de esta hermosa casa que estoy.

video


Con Leo y su familia pegué mucha onda, apenas llegué pasamos estaba Charly, amigo de la familia Bonfatti, titiritero y pasamos a buscar al Lucho, el mago de los Bonfatti. Nos dirigimos a un hospital donde labura Leo que en breve será médico con pelpa, donde celebraban el día del niño. Cuando llegué odontóloga, administrativa y mucama estaban vestidas de payasas, con niños colgantes, como los jardines de Babilonia, que dicho sea de paso nunca entendí como eran si alguien me lo quiere explicar, se agradece. Luego dimos paso al charly que enamoro con su marioneta, un cadáver de traje que bailaba el bluss y tocaba muy bien el piano. Luego cuando anunciaron a Lucho el mago, hubo una avalancha de niños al estilo entrada al estadio, que me asombra no haya habido heridos, propongo un estudio "los niños y el desenfreno frente a los magos".
Luego nos tomamos un rico chocolate caliente, con unas guenas roscas e hicimos el sorteo en el que funcioné de cantor de número.


Dormí una siesta, recharge y arrancandonga con flia locataria, madre, tía e hijo Leíto a comer algo y tomar una cervecita. Que lindo son los tachos sin mampara, nos tocó aparte una tachero pelado de cincuenta y largo que había laburado en un barco mercante como 15 años por el mundo y que hacía poco que le había dicho a sus viejos "soy puto", así que dialogamos visiones en cuanto a la vida y las etiquetas sexuales. Algunas cervezas, una pasta con una salsita de palta para paliar el ayer de empanadas que me ha dejao acobardau. Luego de varias charlas y mover unos jazzitos me vine en la chiva con el amigo Lucho el mago al cual llevé en el manillar como cuando eramos pibes, cantando murgas a toda voz para el agradable público callejero que a esa hora era escaso.Abrazo de gol de Suárez contra Korea, Final con mayúscula y sunrayado.

Dense el tiempo para comentar, nos alimentamos de vida y se pueden ganar grandes premios.



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martes, 13 de julio de 2010

Música para exquisitos

Desde hace varios años estoy en la búsqueda de música, de diferentes partes del mundo, actuales y pasadas, y algunas veces me encuentro con joyitas que vale la pena rescatar del ciberespacio, porque de otra manera sería imposible que llegaran a nuestra mano sin viajar. Movido por el fito que preguntó donde buscar música, buscando un estímulo nuevo para su cerebro y oídos, con la colaboración de quienes pusieron algunas pistas. Hice una serie de links de los que pueden desempolvar viejos discos, así como curtir música de Cabo Verde, un jazz de garage del año 58 o unas milenarias gaitas celtas, por citar algún ejemplo. El requisito es que la página tenga reseñas, y puedan ser descargados los discos completos.




Si algo he aprendido en el camino es que en cada lugar por más recóndito que sea, hay una sabiduría musical ancestral, un uso del sonido característico de la región o de los inidividuos. Esos ritmos en el eterno vaiven de los seres se va transformando, mezclando, renaciendo a nuevas formas. Transitar este camino, es encontrar nuevas ideas expresivas, impactando directamente sobre nuestras fibras creativas.





En este artículo voy a hacer una recopilación de links para poder investigar o jugar como a cada uno le venga en gana.


Último Vicio
Para enviciarse con novedades de los suburbios del circuito comercial mundial.


Música para Minorías
Música de todo el mundo, con reseñas verdaderamente interesantes, variada y ordenada la propuesta. La primera página que experimenté de esta lista, imperdible, da grandes alegrías.

Afrocubanlatinjazz
Grandes discos para que se te mueva solo el esqueleto.

Bosque Sonoro
Música de conexión con los 4 elementos. De vibraciones intensas, manos conocedoras de la tierra.


Sudaca Jazz
Música con mucha corriente de aire para hervirnos la sangre.



Zona de Jazz
Para amantes del jazz, de todas partes del mundo llegan. Para clavarse días enteros de música.


De la hostia Latinjazz
Joyitas, reseñas jugosas, sabroso.


Sonidos celestes
A musicalizar nuestros viajes astrales, new age traído de las montañas.


El estupor se hizo marmol
La selva, el aire, el espacio


Las Cintas Recuperadas
Cintas antiguas rescatadas del olvido, como cualquier buena bebida.


1001 discos que hay que escuchar antes de morir
La famosa reseña con los links en taringa, en una visión anglo-cultural, sumamente interesante.

En este último entran a la lista que tienen el disco que quieren, y se desplega otra página de Taringa que tiene la reseña de los álbumes de esa sección.


Espero que lo puedan disfrutar, la. Gran abrazo, no dejen de comentar, cualquier contribución es siempre bienvenida.
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jueves, 3 de junio de 2010

Poesía para la Supervivencia

Poesía del Pebete Navegante
Diseño de Caíto Grampín

Pintura de Henri Rousseau: La Gitana dormida.
http://es.wikipedia.org/wiki/Henri_Rousseau
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lunes, 10 de mayo de 2010

Symms como un huracán, sobre Bukowski y sobre vos.

Pensaba escribir un artículo, y me topé con este texto en el blog del Biskui, me pareció al pedo escribir, Les dejo a Symms en parte del prólogo que Symns escribió para el libro "100 poemas de Charles Bukowski".


Es de buitre o de chacal escribir sobre literatura, sobre lo que otros escriben o sobre la vida de los escritores. No escribas nada si no te arrastró la vida con su peso muerto, si no tienes cicatrices del tiempo que te fueron dejando todos esos días vagabundeados sin ton ni son por los pabellones del gran shopping que es el mundo o si de casualidad o por que estabas distraído no fuiste testigo de cuando a otros los arrasaban, los labraban con todos esos aparatos del demonio que la tecnología cría y seguirá criando hasta completar los objetivos del siniestro plan que algún día sabré exactamente quién diseño.


Hay una excepción, claro. Puedes escribir sobre esos escritores cuyas vidas y sus historias y sus mitologías te hayan modificado la carretera por donde caminan tus senderos. No te propusiste contar las 2000 pelotudeces que le pasaron al tipo en su historia tal como te pasan a ti y a cualquier hijo de cualquier rutinario coño. Nada de eso. Estás inevitablemente reencarnado por ese tipo y por sus personajes, que se parecen a ti hasta en la manera de lavarse los calzoncillos. El tipo te inoculó su veneno y ahora eres él. Además de ocupar este incómodo metro cuadrado en el espacio, este metro cuadrado de masa física, desplazamientos y de gestos, ese espacio que dado en denominar "YO" y que otros llaman "Enrique", porque "YO" les pasó el dato, además soy todos esos héroes inventados por mis amigos desconocidos: no me cansó de ver los films de Martin Scorsese que cuentan la historia que yo hubiera contado y soy Joe Pesci pateando la cabeza de quién me faltó el respeto en "Buenos Muchachos", estoy gatillando mis pistolas en "Taxi Driver" sobre los proxenetas porq ué fracasé en mi intento de matar al presidente Menem, soy el boxeador rebelde y traicionado de "El Toro Salvaje", el burguesito perdido en el desopilante laberinto de "After Hours" el psicópata que corrompe para siempre a la nena metiéndole en la boca en "Cabo de Miedo", y también soy cualquiera de los muchachitos aprendices del delito en"Calles Asesinas". Soy el río primaverante que fluye torrentoso por las páginas de "Primavera Negra" de Henry Miller, quizá la obra poética más contundente de todo el siglo, ese río que entró a mi vida a los 16 años inundando mis prejuicios, aliviando mis sufrimientos, proponiéndome nuevas aventuras y viejas humillaciones.


Y también soy, lamentablemente William Burroughs, que se introdujo como una jeringa en mi mente inyectando la sutil paranoia de los fantasmas alienígenas que nos habitan, esa búsqueda imposible del proyector de imágenes que estructuran esta pesadilla convivencial del mercado común familiar societario. No tengo una verga que ver con maricones psicoanalizados como Woddy Allen. Porque soy ese borracho, ese tipo que parece un mono, que se emborracha todos los días y de vez en cuando se coje una nena.

SOY BUKOWSKI. Desde los 20 años que leí todas sus obras, y sin embargo nunca lo leí. No sé si sabés a qué me refiero, con leer sin leer, como tragar sin masticar. Fue debido a una maléfica casualidad, en una noche de caravana acorralado por Vera Land, que lo leí. Leer a Burroughs:
sumergirse en un remolino hambriento que te arrastra hacia los abismos de la locura. Leerlo, ponerse a trabajar con sus propuestas. Fue hace apenas cuatro años. También fue apenas hace siete años que leí por primera vez a Bukowski: "Cartero". El periodista Claudio Kleiman fue el primero que me lo mencionó: "¿Tío, leiste a Bukowski?" - "¡Pero claro! - le respondí, con la misma pasión con que a veces respondo cuando me preguntan si vi "Batman" o "La Nave Va", films que jamás vería. Pero fue otro periodista quien prácticamente me obligó a leerlo. Carlos Polimeni, en un memorable viaje de cobertura periodística al festival de rock de La Falda, me pidió que hiciera un monólogo en el pasillo del ómnibus: "Che, Bukowski... hacéte un monólogo". Fue una pesadilla. a partir de ese momento, amigos y desconocidos, lectores y parientes me llamaban, "Chinaski" o "Bukowski".


No era muy afecto a leer. Hay pocos libros para leer. Me refiero a los pocos libros que contienen las instrucciones que dejaron escritas algunos pilotos expertos, para navegar en este miserable planeta. Pero si algún día alguien empieza a llamarte Dostoievski, vas a tener que leerlo, solo para verificar si es porque eres epiléptico o un buen narrador. Después de "Cartero", siguió todo el resto: "Mujeres", "Eyaculaciones...", "Música de Cañerías", "Hollywood", "Factotum", "La Senda del Perdedor". Y también algunas pocas poesías que se publicaron en Buenos Aires, que alcanzaron para intuir la dimensión del gran poeta.


Bukowski es como el Corto Maltés, o las actuaciones de Robert De Niro o Michael Rourke: todo lo que lees es lo mismo, huele al mismo sudor, te deja el sabor amargo de un antiguo chiste contado para distraer a la muerte, te envicia Bukowski porque las palabras tienen su aliento y podés sentir la saliva que escupen, y sus historias de bares y pensiones son las mismas que tu vives en los mismos bares y las mismas pensiones. Todavía me dan ganas de cortarles la cara a ésos que consideran a Bukowski un escritor menor. "Es fácil escribir así", "No agrega nada", Mierda, prueba, cornudo, prueba. Es casi imposible escribir tal cual, tal cual el mundo se chorrea sobre tu percepción. Sin inventos, sin hiperbaton, sin grandes espectáculos ni resplandores gramaticales. Nunca los hay en la vida. Esas tremendas cosas sin importancia, esas son tu vida.
Bukowski escribe para los que habitamos en el sotano oscuro de ese edificio abandonado que es este tiempo. Para nosotros, que no tenemos un pedo de ganas de que nos lo cuente Joyce, con sus 2600000 detalles, para nosotros, que se nos ha roto la silla en donde estábamos sentados frente a las puertas de la eternidad, esperando jugarnos el tiempo y lo perdimos, ya no nos queda tiempo para apostar en entretenimientos literarios, no queremos que nos distraigan mientras miramos y estudiamos este siglo de aburrimiento que han empezado a proyectar en las pantallas de todo el mundo, no nos distraigan con chorradas y pájerías literarias. Leemos a Bukowski que nos lo cuenta en el tiempo en que tardás en echarte un mal polvo y volvemos a mirar sobre la ligustrina podada del mundo, mirándolo todo, sintiendo nada. Sentado sobre una insegura incomodidad que es este lugar, este sitio que probablemente ya no exista más en el diseño del plan. Pero no es tan jodido. Nada duele demasiado, ni te acongoja casi todo lo que ves y casi todo lo que pasa te importa tres pitos.

¿Y ENTONCES PORQUÉ ESCRIBES? Por que no queda otra. Hay que tener un insano prejuicio para creer que la literatura es importante, que la poesía es trascendente, que un artista es algo que no salió por el mismo ojete donde salieron las albondigas y los tornillos. Escribir es pura mierda. Y encima todo escritor sabe que te tiene que ir muy mal en la vida para poder escribir más o menos bien. Cuanto más mal, mejor lo harás. Y eso es el escritor. Un puñetero desgraciado que le reza a sus entrañas para que hagan fracasar a la bestia, para que cojamos mal, para que no tengamos dinero, para que los pulmones se acostumbren a respirar con dolor (éso que los maricones llaman angustia). Te adiccionás a la desgracia, te acostumbrás al rito de sentarte frente a este animal viscoso y repugnante que estoy tecleando ahora mismo y esperar pacientemente que las palabras se hablen entre ellas, que se olviden que las estás escuchando o que te olvides tu de escucharlas, que los dioses o el vago de la esquina de la nada duerman tu conciencia y todo sea escrito como si fueras una mina cojida mientras duerme. Y después acostumbrarte a todos los días o noches en donde los vagos de los dioses están estreñidos y ni siquiera sale olor del culo de tu creatividad.


¿Nunca caminaste por LA SENDA DEL PERDEDOR? Esa senda por la que se trasladan, caminando o arrastrándose, ansioso como niños o desencantados como ancianos, todos los seres que perdieron el rumbo, la cacería, la nostalgia y la alegría. Todos marcados por la misma cicatriz, el estigma de haber tocado los cables pelados que produjeron un pequeño cortocircuito en la farsa humana. Es todo un pueblo, una raza raigal atravesando los siglos de este instante arrastrados por el viento del fracaso, nacidos bajo la determinación de un calendario maldito construido por una casta de agricultores que le cantan a la muerte. Malos boxeadores, ladrones y ladronzuelos, vagos, orgullosos sin armas, ayudantes de cualquier oficio, vocacionados que vomitaron su destino, tipos que nunca aprendieron a limpiarse el culo, tipos útiles para nada porque son como dioses que no pueden hundir sus manos mentales sobre la arcilla de sensaciones del teatrillo que sueñan.


Pero a veces sucede que los perdedores consiguen triunfar. Tipos como Charles Bukowski, mal nacidos de la mala hora, un granuliento inmundo, hijo de un hijo de puta que lo revienta a palos, un vago inservible que observa la maldad del mundo mientras se endurece. Trabaja en el correo y juega a los burros. Es uno de esos a los que no les queda más que ser escritor. Pero no es un tipo sutil como Pessoa, que usaba el mundo como ventana, que le daba lo mismo mirar por el periscópio de una oficina 8 horas por día de todos los días de todas las semanas o desde la puerta entreabierta de una gran aventura, porque todo momento y todo lugar le eran óptimos para describir la miseria perceptiva de ese animal usurpado que es el hombre. No, este tipo no es un poeta sutil. Es un bruto, un bravucón como tú que prometió conquistar los sueños, un hombre que se apasiona con las damas y termina tomando café con putitas de cocaína, un peleador callejero hijo de Atila que terminó leyendo a Rimbaud en la casa de su suegro y que siguió prometiéndose COJERSE UNA NENA DE 18 A LOS 80. Prométete eso a los 50 y alegrate y festejá a los 60 si estás cojiendo de 25. Pero a los 70 es tarde, ya has triunfado, has conseguido arrastrar tu bulto de boxeador callejero molido a palos por la vida hasta las puertas del mito, ahora eres famoso o bastante conocido, te saludan por la calle los hombres de barba y las chicas se humedecen con tus páginas. Hasta pasan una película de tu vida en el Space. Y escriben artículos importantes sobre lo importante que sos para la literatura contemporánea, te hacen reportajes y uno de estos días aparecerá tu cara estropeada transladada por los rayos catódicos hasta el cerebro de los consumidores, aparecerás maquillado como un maricón para decir: "Odio a la Humanidad", mientras el locutor sonríe con ternura. 20 años de emborracharte hasta los huevos, de reventarte a piñas, de ser ladrón o zopenco, todas esas docenas de bocas que besaste y que se comieron tu leche, toda esa colección de amores frustrados, y ahora no habrá para tí el sabor de esa nena de 18 años porque tendrá olor a libro viejo, esa conchita ha aprendido a hablar y te volverá loco otra vez, oh, maldito mundo de cartón.


ASI ES HOLLYWOOD, BARFLY. Así es en todas las sucursales del mundo donde Hollywood desplagó sus sets, los mismos decorados de una pasión pintada. En Roma o en Necochea, en la casa de Fito Páez o en el palacio del Ayatollah, en la cabaña del leñador y en la pieza mugrienta del soldador de filtros mecánicos. Tu vida no vale nada, sólo hay vales que te dan para que transites por los distintos pabellones, vales para que te compres esas chorradas que tanto te gustan. Y aquí estoy yo, internado en casa, se terminaron las vacaciones en el planeta, voy a tener que escribir un buen libro porque toda la gilada de losperiodistas lo está haciendo, voy a tener que demostrar que soy mejor que ellos. Corrijo: que sé escribir, simplemente.


Mientras estoy friendo unos huevos, pensando como cerrar este prólogo o como se llame, por la radio pasan un tema de Rod Stewart que quiebra la armonía de esta mortaja. Dice: "cuando estés lejos de tu casa, y nadie te ame ni te conozca, te deseo mucha suerte y que la luz te ilumine, y cuando te pierdas en los caminos y ya no puedas volver iré tras de ti para recordarte que eres joven, que siempre, siempre serás joven. Y aunque no te encuentres por esos caminos, te recordaré y estaré contigo, ganes o pierdas, alcances o no alcances tu meta, estaré contigo y te recordaré que siempre, siempre serás joven". No deja de sorprenderme comprobar que aún estoy vivo, sepultado bajo esta capa de soledad que exhalan la mayoría de los seres que conozco.


Es raro conmoverse. Fue un recuerdo electrocutante de aquella vitalidad despierta y desamparada de los 16 o 17 años, ese amor que estaba bajo mi ropa, el recuerdo fulminante atravesó la coraza de anestesia dentro de la cual me voy congelando a medida que me aproximo al océano de la eternidad. Soy un buen emparedado de nervios pelados y cemento armado. Lo experimento ese congelamiento. Lo veo. Esa mezcla de fluido geométrico de naturaleza óptica que veo cuando me friego los párpados con los ojos cerrados. ¿Ese plasma de melaza existe debido a la permanente invasión visual edilicia y catódica o por las propias características del fotómetro instalado en el cráneo de un mono estúpido y curioso hace miles de años? ¿Y esta anestesia, es uno de los síntomas del obturamiento del aparato perceptivo que se va desgastando a medida que la geometría gramatical lo va moldeando? ¿Los poros perceptivos del miedo, del peligro, del amor se ensucian y por tanto el amor y el peligro y el miedo dejan de acecharnos en las puertas de nuestras vesículas receptoras o ese embotamiento que se incorpora poco después de la adolescencia a nuestra conducta es una enfermedad generada por las excreciones del reptil dorsal que duerme en tu espalda? ¿A ti te importan un carajo estas preguntas?
A mí no. Yo me pongo a llorar como un viejo niño tonto cuando pienso cosas como esas.


Mientras como mi huevo frito y al mismo fumo mi cigarro y comprendo porque me dicen Bukowski: no porque escriba bien, sino porque estoy con mi copa en la mano, siempre, llueva o truene, me la estés chupando o me quieras pelear, en el escenario o en el bosque. Lo que me queda con vida levanta la copa, como un ser enterrado vivo que perfora el ataúd para respirar. Y todos lo bebedores, apuéstalo, están vivos en parte. Sed del alma, llanto o risa del alma, todas mis emociones son grandes alientos, grandes inspiraciones de aire que realizo para después seguir aguantando la respiración bajo la mortaja de la vida social. Apago el pucho sobre el huevo y te cuento la fantasía que bailaba en los pasadizos de mi mente mientras la canción de Rod Stewart me bañaba de sol y eternidad.


Estoy un día muy borracho y están a punto de reportearme en un programa de tv o de radio o dando una conferencia en un bar, prefiero que sea la TV, porque soy tan exhibicionista como Bukowski y tal como le paso a él, estaría ahí entre el panel de reporteados o lo que mierda se trate, muy borracho y el locutor diría: "Aquí también se encuentra con nosotros el Licenciado Vidal..." y yo no entendería nada, o sí entendería pero para el culo, escucharía otra voz, una voz más remota como si hubiera dicho, "Con ustedes, un psiquiatra de Rodez...", me acordaría de ese psiquiatra que destruyó la vida de un gran amigo, no sé qué pesadilla tendría cuando todos me vieran levantarme con la botella de ginebra en una mano y la navaja en la otra. Buscaría la cara del licenciado Vidal y capaz que vería el rostro del putañero tipo del noticiero, o el curita del Proyecto Andrés, o el comisario Mendizábal, y le partiría la botella de ginebra en la cara al licenciado y una escupida de sangre saltaría hacia las cámaras. Un poco de refrescante sangre que corra por los rayos catódicos de este perverso complot y te moje los ojos.


Tu lo sabés como yo. La sangre es la única poesía que fluye como un río y por donde alguna vez nos escaparemos de noche, navegando alborozados, hasta perdernos para siempre.
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lunes, 19 de abril de 2010

Skol, Argentinos do Samba

Hola este artículo lo voy a hacer en piloto automático, va a teminar con la publicidad que hice para cerveza en Brasil. Ahora creo que tengo 1 lector, no se quién es, puede ser mi viejo o mi hermano, o alguno que llega de vez en cuando queriendo saber de uno.
El otro día pegué el salto cualitativo, el que distingue al extra común del extra calificado, porque  desde que empecé, no importara cuan lejos de la cámara estuviera ni cuantas fracciones de segundo apareciera, yo daba todo, para mi cada rodaje era una final del mundo, donde solo había que parar un bondi yo le sumaba una mueca que subliminalmente me fuera colocando en la mente de los televidentes como un gran actor. De a poco pasè de estar en multitudes de 100 personas a multitudes de 10 donde podía verme muchas veces el zapato, un día llegué a verme el brazo, ese día supe que realmente iba en ascenso, que no pararía hasta la cara, hasta hablar, y finalmente ser protagonista de películas como Rebelde sin causa, que aunque sea vieja todavía revela nuestros impulsos adolescentes de andar a mucha velocidad y dos por tres darnos un palo en el auto, y tal vez morirnos. 

O sea yo no soy James Dean, ni tampoco tengo el know-how de Charles Bronson para cagar gente a tiros a diestra y siniestra, simplemente no me sale. Es que en nuestro medio me di cuenta que la explosión en la que salgo volando hacia delante mientras la fabrica de armas nucleares explota atrás nunca se me iba a dar, que practicar la caída y el salto no me serviría a futuro, porque acá que va a explotar? Un tambo? La fábrica de vidrio? Grandes tiendas Montevideo?

Es que me da por ir a casting desde pibe, o desde que me entero, el primer casting que fuí tenía que hacer del personaje malo de una película policial, en Montevideo, cosas que todavía me siguen pareciendo antagónicas. Cuando entré me dijeron que era un capo de la mafia, y la asistente de dirección me empezó a arengar, y la empecé a putear, metido en el personaje, como no me traes la mercancía hija de puta, yo a vos te mato cuando quiero. Que vas a matar, y así sucesivamente, un ratito nos estuvimos puteando, luego terminó nos saludamos le di un beso y me fui. No pude ser el villano ese día, era muy pendejo creo y quería ser Vito Corleone, ahora si conozco varios villanos que podría. 

Esto es una especie de curriculum que he hecho para grandes directores de cine que se que hay muchos que me leen, los que no son directores de cine le dicen a sus amigos grandes directores de cine que tienen un actor para presentarle. Cómo actor tengo mucho que mejorar, lo se, pero soy un loco que te alegra el rodaje, que le da pa delante a los electricistas, a los extras, meto mucha sonrisa,  y ante todo la buena energía, a veces la finjo un poco para ver si el otro me tira una risa genuina y ahí entro con una risa sincera, también por una guita puedo limpiar gente. Tengo que mejorar que como mucho en el almuerzo y después ando medio mortadela, con una modorra asesina. Igual yo este texto lo escribo porque esta es mi retirada oficial del actorazgo, porque creo que llegué a la cima de mi carrera y me quiero retirar en lo alto. No prometo no volver, si soda pudo por que yo no, simplemente quiero que alguien me diga que no me retire y yo vuelvo, porque en realidad mi intención no es retirarme sino promocionarme, ustedes igual digan que me retiro a ver si alguien pica. Que se sienta la falta en el ambiente artístico y ahí me hago un poco el difícil (lo justo, no es bueno pasarse) y vuelvo.  También se cocinar, pescar en encandilada, jugar al tejo.

Bueno gente, les paso el dato que con la gente que me lea va salir un asado, que no le voy a decir a nadie pero lo voy a organizar por acá por el blog, mucha morcilla, asado, chori y ensaladas varias, la clave es el nombre de la perra que me regalaron cuando cumplí ocho años con la que vivimos un montón de cosas juntos, nuggett, esta es también mi clave para todo desde que empecé a usar internet, el que quiera la puede usar, a mi nunca me robaron. El que no me lee se pierde, un asadito rico, una foto de nuggett, y avanzar en la amistad conmigo que por estos días como ustedes saben está muy codiciada.

Pero bueno en fin... mi retiro de la actuación...si lo siento es para siempre no creo que haya marcha atrás, estoy decidido... la fama solo me ha hecho más mezquino y soberbio. Me dedicaré a obras de beneficencia en las que mi imagen acompañe campañas mediáticas y pueda servir para juntar dinero para cambiar el mundo, no es fácil, necesitamos mucho dinero. 



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martes, 6 de abril de 2010

Vinicius de Moraes, el arte del encuentro

Llueve torrencial sobre las calles de Copacabana, son as aguas de março fechando o verao cantaría Tom Jobim. Vinicius seguramente lo vería en algún boteco bebiendo un scotch y riendo a carcajadas mientras otros aprovechan para dormir. Caminar por Río de Janeiro, es entrar en el latente corazón de Vinicius, en su ciudad maravillosa, en su identidad carioca profundamente amante de la vida y la muerte, las mujeres y los amigos, dotado de una emoción extrema que se ve en su obra y vida. Para eso fuimos hechos, para recordar y para ser recordados, para llorar y hacer llorar... Pues para eso fuimos hechos/ para esperar en el milagro/ para participar en la poesía/para ver la cara de la muerte.

O poetinha como lo conocían sus amigos, fue antes que nada un apasionado, un hombre que vivió la vida entregándose completamente, dice Drummond de Andrade: Vinicius es el único poeta que osó vivir sobre el signo de la pasión, de la poesía en su estado natural.



 
Nacido el 19 de octubre de 1913, Hijo de Clodoaldo Pereira da Silva Moraes poeta y violinista, y Lydia Cruz pianista de familia rica y aristocrática. Nace en una familia de artistas, donde era común que en las fiestas familiares se tocara largo y tendido, marchinhas, choros, fados.

Desde pequeño era inquieto y creador, mostraba dotes para la poesía y la música. En el secundario comenzó a cantar en el coro y a escribir piezas de teatro, con el tiempo formó un grupo de música y se presentaba en fiestas de amigos, donde enamoraba a cuanta mujer bonita había a su alcance.

En sus primeras producciones poéticas se veía la fuerte influencia de su educación cristiana recibida desde niño, su literatura era de carácter místico y religioso. El propio Vinicius dice al respecto de su primer libro Forma y Exegesis que era un título terriblemente pedante. Con este libro ganaría el premio nacional de literatura Felipe d´Oliveira compitiendo con Jorge Amado y su libro Mar Muerto.

Aunque su poesía trataba tópicos trascendentales, el frecuentaba los bares más bajos de la ciudad, los sambas de las fabelas, las putas de Lapa, Dalias cortadas al pie/ corolas descoloridas/ enclausuradas sin fe/ ah jóvenes putas de las tardes/ que aconteció con ustedes/...Pobres trágicas mujeres/ multidimensionales/ punto muerto de choferes/ pasadizo de navales.

Tiempo después ganaría una beca para estudiar en Oxford literatura inglesa, aquí trabajaría en la BBC y escribiría varios libros, transformándose en un poeta de lo cotidiano como él se denominaría.

Cuando volvió de Inglaterra se casa con Beatriz Azevedo de Mello, la que sería uno de sus grandes amores de la vida. Cuando poetinha amaba era infinito, ardiente, creador, no tenía límites: Amor, que no sea inmortal, puesto que es llama, pero que sea infinito mientras dure. Algunas décadas después Vinicius reconoce que le gustaría volver a tocar su puerta y decirle que la ama, aunque tiene miedo de que le cierre la puerta en la cara.

Para ilustrar esa fuerza vital, María Bethania dice: Cuando Vinicius estaba triste todo se cargaba de un aura gris, cuando el estaba feliz el mundo reía con él. Será esa energía de goce la que nos hace mover lentamente la cabeza y sonreir, esa colorida mistura de palabras que se hacen música, acordes que saben volar suave por nuestro interior.

Con Beatriz tiene sus dos primeros hijos, y con estos las responsabilidades económicas, por lo que consigue entrar como diplomático en el ministerio de relaciones exteriores. Por su amor por el séptimo arte pidió ser enviado a Los Ángeles, aquí estudiaría cine con Greg Tolland y Orson Welles del que se hace profundamente amigo. Loco por el jazz viaja asiduamente a Nueva Orleans, en una época de explosión musical y fuerte discriminación racial, lo que lo afecta profundamente y lo lleva a hacer un blues para Emmet Louis, el joven negro asesinado por silbarle a una mujer blanca.

También vive en Roma y en París, y durante tres años en Montevideo, aquí escribe el Soneto a Montevideo: No te olvides de mi que develaste/ la calma a mis ojos ciegos de paz/ni te ausentes de mi cuando se gaste/ ese cariño en que te desvaneces...

Vinicius también incursiono en el teatro, cuando vió un paralelismo entre el mito griego de Orfeo,y una historia de amor entre un sambista negro de la favela y su amada blanca de la aristocracia carioca. En el Orfeo de la Concepción se ve el cruce entre la cultura erudita de tradición clásica y el conocimiento folclórico del poeta. En la adaptación para cine gana un Oscar y una Palma de Oro. Para la música de este filme se juntaría con su amigo Tom Jobim con el que hacían canciones como tomaban copas. Nunca vi una amistad nacer en una lechería, el whisky es el mejor amigo del hombre, es el perro embotellado. De este imparable dúo saldría la que sería considerada por muchos historiadores como la primera Bossa, Chega de Saudade, también a este dueto perteneces A Felicidade, Cançao de amor demais, Garota de Ipanema, entre otros. Porque este padre de la Bossa fusionó su poesía dulce e implacable con la tradición musical popular que tanto amaba. Escribe su íntimo amigo Ruben Braga: La Bossanova es un nuevo ritmo con una nueva inteligencia, el secreto de los jóvenes de Brasil, una reunión de palabras en las que era necesario volver a creer, que el amor duele pero existe, que es mejor creer que ser escéptico y que la esperanza es un bien gratuito.

Más adelante creó junto a Baden Powell los afrosambas, donde mezclaba los ritmos africanos descendientes del candomblé, al que se había acercado cuando vivió en Bahía, con la herencia del samba y el jazz.

Luego Junto a Toquinho, al que hizo famoso, harían los grandes encuentros musicales, como los recordados de la Fusa en Punta del Este del que se recogen increíbles grabaciones. Es que era en el escenario como en el living de su casa, se sentaba con un escocés a charlar y a reírse con sus amigos a cantar con el público, a celebrar que la vida es el arte del encuentro como reza en su Samba de la bendición.

Es imposible disociar su obra y su vida, ya que esta es una obra de arte, amigo entrañable de cada uno de sus amigos, persona generosa al extremo y desprendida de lo material, ya que nunca tenía plata, porque firmaba contratos impensables, porque en sus manos todo era pasajero, porque para poetinha el mejor dinero gastado era para estar junto a sus amigos, Que más necesita un hombre que un buen amigo que guste de la amistad? Un amigo parco sencillo, de esos que no se precisa hablar, basta la mirada. Un amigo que de valor a la amistad, un amigo para la paz y la guerra, un amigo de casa y de bar. Su casa siempre era sede de grandes fiestas, dice Caetano que poetinha inventó la casa abierta, y luego todos comenzaron a abrir sus casas, siempre había ahí un refugio para la creación, allí se encontraban los mayores exponentes de la música brasilera.

Vinicius de Moraes, está presente porque como bien dice los amigos no se hacen, se reconocen, siempre será un amigo al que no conocí, hoy brindo por él, porque su espíritu me acompaña.





Fuentes de referencia:
Documental Vinicius: dir. Miguel Faría Jr. (vale la pena)
Libro Para vivir un gran amor, Vinicius de Moraes, ed. La Flor,1968, Buenos Aires
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jueves, 25 de marzo de 2010

Baraka un soplo de vida (segunda versión)


Les adjunto este artículo que re-escribí para la revista Factor Solidario y que inaugura el navegante 2010.

Baraka es un documental del estadounidense Ron Fricke que narra a través de las imágenes fílmicas, la música y los efectos sonoros, la vida sobre el planeta, la evolución de la humanidad, y la relación de ésta con su entorno.
Baraka significa aliento de vida en lengua sufí (rama esotérica del Islam), por no poseer diálogos, ni voces en off, solo sonido e imagen se hace de un alcance que se podría considerar casi universal. Trasciende la lengua para llegar a las fibras sensibles, con los lenguajes más universales que posee el ser humano.

A lo largo de esta producción documental de 96 minutos de duración, nos encontraremos con un planeta tierra magnífico y deslumbrante, con seres sometidos al flujo del tiempo habitando los espacios más remotos.  El hombre contrapuesto en los espacios frenéticos de las ciudades alienado por la tecnología y las leyes de mercado, frente a los rituales religiosos milenarios celebrados desde tiempos inmemoriales. Según la visión del director : "Baraka es un viaje de redescubrimiento de la propia vida, ahondando en la naturaleza, en la historia, en el espíritu humano, en fin, en el reino del infinito"

El filme se puede interpretar como un viaje de autoconocimiento partiendo de la imagen del otro como un diferente, hallando lo común que nos hace humanos, lo que nos permitiría en caso de desearlo, tender un puente con cualquier otro individuo cualquiera fuera su idioma o religión. 
Filmado en 152 lugares diferentes, localizados en 24 países, Argentina, Australia, Brasil, Camboya, China, Ecuador, Egipto, Francia, Hong-Kong, India, Indonesia, Irán, Israel, Italia, Japón, Kenia, Kuwait, Nepal, Polonia, Arabia Saudita, Tanzania, Tailandia, Turquía, y Estados Unidos. Panorama de diversas culturas y modos de vida, Baraka es un documental para entrar en comunicación con los antiguos espíritus, con la naturaleza ancestral, con la fragilidad humana y sus obras monumentales.



Hay tal vez un intento por retomar esa visión primitiva y mística de la relación vivencial del hombre con su entorno, de intentar acercarnos a entender el mito del progreso tecnológico en el que vivimos como uno entre infinitos paradigmas posibles
La música compuesta por Michael Stearns en compañía de Lisa Gerrard y Brendan Perry de Dead can Dance,  nos traslada por el tiempo, logrando una relación de retroalimentación con las imágenes realzándolas en intensidad emotiva. La banda sonora cuenta con música de cada país que está presente en el documental por lo que el espectro sonoro musical es fascinante.     
Este film se enmarca dentro de una corriente inaugurada tal vez por Godfrey Reggio con Koyaanisqatsi  la película que inaugura la trilogía Qatsi (vida en lengua hopi) que trata esencialmente sobre el mundo moderno y sus efectos sobre le medio ambiente. Sobre esta corriente formalmente inspiradoras de Baraka, Reggio señalaba. “No se trata de que yo escriba un guión, o tenga un punto de vista, sino de que en un determinado momento las palabras han de desaparecer de la página para que la imagen y el sonido se conviertan en aquello a lo que estás tratando de responder y te digan cómo darle forma, que te hablen. Tratas de estar en contacto con aquello que has contribuido a crear”.
Baraka fue estrenada en el año 1992 y ahora vuelve a ser editada para Blue- Ray, en una calidad que resulta difícil de comparar con algo visto anteriormente ya que la fotografía es uno de los motores emocionales más fuertes que posee la película y en este formato parece tomar vida frente a nuestro ojos.
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